¿ Quién me ha robado el mes de abril ?
¿ El de ojos diáfanos. Encarcelado en la humilde jaula de lo cotidiano y sencillo. El del amor inherente. El que más me quiso, aunque a su frágil voz le fuera tan difícil llegar a mis oídos. Al que fallé de la forma más inconsciente y cruel ?
¿ El que vino con la llave del último cajón. El de los hoyuelos y la sonrisa. El que parecía que sí. Al que yo empecé a querer. El que no me quiso, no cómo yo quería y punto. El de la segregación forzosa ?
¿ El de siempre. El reflejo de un "no puedo más". El que me visita periódicamente cuando las miserias no se expulsan como tienen que ser expulsadas: para que no vuelvan. El etéreo. Al que no se le puede poner ni cara ni nombre ni cuerpo ?
¿ Quién ?
¿ Cómo pudo sucederme a mi ?
Ni puta idea, pero me lo han robado.
¿ Dónde cojones están las hojas de reclamación?
donde se oxidaban las flores y
se corrompía la sal
( García Márquez )
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